Она была начинающей журналисткой и везде подписывалась «Вита Кросс».

Читатели полагали, что это красивый псевдоним. Но Вита было её настоящее имя, а Кросс – настоящая фамилия.

С таким звонким именем сам бог велел стать медийной персоной. Вите было девятнадцать лет. В газету её взяли на испытательный срок. Редактор Сергей Трофимович присматривался к новой корреспондентке, поручал несложные задания.

Вита была современным продуктом цифрового поколения. В интернете чувствовала себя как рыба в воде. Ориентировалась в социальных сетях, технических новинках и блогерских трендах. Охотно посещала выставки роботов, пафосные молодёжные мероприятия, концерты модных рэперов и городские флешмобы. Писала легко, грамотно, быстро. Впрочем, Вита не любила говорить «пишу статью». Она говорила: «юзаю тему»!

Сегодня Сергей Трофимович придумал ей неожиданную командировку.

– Бегать по городу ты умеешь, – сказал он. – Есть мобильность, есть хватка. А как ты смотришь на поездку в сельскую местность? В плане расширения кругозора. Например, село Васильевское. Не бывала?

– Не! – Вита мотнула головой. – На юг с родителями летала, в Москве была, в Нижнем Новгороде, в Сочи… А в деревне – ни разу.

– Вот и наберёшься свежих впечатлений, отдохнёшь от городской давки. В Васильевском будут праздновать День села. Сделай фоторепортаж из глубинки. Расстояние километров семьдесят. На чём поедешь? Электричка или автобус? Автобус останавливается прямо в центре.

– Выбираю автобус, – Вита открыла сайт автостанции. – Рейс в десять утра. Подойдёт.

На следующий день Вита Кросс отбыла в сельскую командировку и вернулась в город лишь вечером. Откладывать дела в долгий ящик она не любила. Приняв душ, засела «юзать тему», а в восемь утра была в редакции.

– Ну как, Виточка? – спросил редактор. – Съездила? Понравилось?

Юная акула пера криво усмехнулась. Положа руку на сердце, из всей поездки за город ей понравился только колокольный перегуд на Васильевской церкви и пирожки с черёмухой, которыми её угостили сельские школьники. А остальное… Для неё, исконно городской жительницы, многое в селе показалось смешным, отсталым, нелепым.

– Я скинула вам текст, Сергей Трофимович, – уклончиво сказала она. – Впечатлений масса. Открывайте, читайте!

Похвалив сотрудницу за оперативность, редактор ушёл в кабинет. Прочитал. Нахмурился. Задумался.

– Ох, молодёжь… – сказал он. – Это чёрт знает что. Вита, зайди ко мне.

Корреспондентка села напротив. По лицу Сергея Трофимовича она поняла, что предстоит разбор полётов.

– Фотографии у тебя прекрасные, – сказал редактор. – А вот текст… Начнём с первого абзаца. Ты пишешь «Адский трэш накрыл меня уже на подъезде к Васильевскому, когда громыхающий автобус, набитый пылью и чихающими пассажирами, с горем пополам додребезжал до пункта назначения…». Чем тебя не устроил автобус?

– Кондиционера нет, – наябедничала Вита. – Бабки всякие в проходе толкутся. Трясёт очень…

– Дорога на Васильевское далека от идеальной, – хмуро согласился редактор. – А ты знаешь, что десять лет назад у них даже такой не было? О проблемах села писать можно и нужно, но это должна быть отдельная критическая статья. С аргументами и фактами, а не с лепетом испуганной овечки.

Вита согнала с губ ироничную ухмылку. Она почему-то вспомнила, что автобус был не такой уж страшный. И к водителю пассажиры обращались запросто – Петрович, это был мужик из их села. Про ухабы она слегка приврала для красоты. Нормально они ехали. А на окнах колыхались забавные занавески в цветочек.

Листая текст, пожилой редактор морщился. Дальнейший рассказ Виты Кросс лился в том же ёрническом духе. Городскую журналистку насмешило, что около домов в селе сложены дрова. Её ужаснуло, что в Васильевском нет кофеен и бесплатного вай-фая, а из магазинов – только «Монетка» в старом приспособленном здании. Вита едко прохаживалась по «отстойным» нарядам местных женщин, назвала оформление праздника убогим, а народные гуляния – «примитивной тусовкой».

– А вот это? – Сергей Трофимович выделил ещё одну строчку. – «…на шаткой сцене кривлялся хор безголосых бабуль…». Насколько помню, в Васильевской самодеятельности работает хор «Рябинушка». Весьма достойный коллектив. С чего ты решила, что его солистки безголосы?

Под взглядом редактора Вита сникла. Её крутая, хлёсткая и дерзкая статья теперь представилась в ином свете. Не статья, а бездарный и напыщенный стёб.

– Не знаю, – промямлила она. – Мне так показалось. Они же в ноты не попадают…

Редактор побарабанил пальцами по столу. И обратился к девушке по отчеству, что являлось у него признаком недовольства. Или непонимания.

– А кого ты ждала там увидеть, Вита Геннадьевна? Выпускниц Венской консерватории? В Васильевском ДК – хор обычных пенсионерок. Бывшие доярки, ткачихи, повара… Спонсоров у них нет, зато они трижды областные лауреаты. Сами шьют костюмы и поют для себя и для соседей, причём бесплатно. Такие вещи надо слушать сердцем, а не ушами.

Строчка за строчкой редактор разбирал сочинение и теперь Вита видела, что материал о деревне насквозь пронизан издёвкой и неприязнью. А ведь она воображала, будто отлично «наюзала тему»!

Ей стало неловко. Если разобраться, бабульки из «Рябинушки» пели задорно, от души. Колокола звонили, мужики тянули канат, проводились шумные розыгрыши. Все вокруг были свои. Никто не дрался и не безобразничал. Школьники торговали самодельными сувенирами и угощали её домашней выпечкой.

Деревня оказалась иным миром. Не тем, к которому Вита привыкла с детства. Здесь никого не пугало отсутствие горячей воды и кофе на каждом углу. Здесь люди шли в гости пешком за пять-десять километров и не считали это выдающимся событием. Заготавливали на зиму дрова и не покупали абонементов в тренажёрный зал, поскольку у них и зала-то не было. Но при этом совершенно не выглядели несчастными.

Вчера, не успев пробыть в селе и получаса, избалованная Вита призналась себе, что не выдержит без городской цивилизации и пары дней. А жители Васильевского заводили семьи, провожали детей в армию, женили их, строили дома. На окраине села потихоньку росла новая улица. И сколько таких Васильевских по всей стране? Сотни и тысячи!

Закрыв материал об «адском сельском трэше», Сергей Трофимович бросил его в корзину.

– Что будем делать? – спросил он. – Тебя отправили написать доброе слово о сельском празднике, а ты принесла желчный опус блогера-второгодника. Сколько тебе лет? Девятнадцать? А селу Васильевскому – триста пятьдесят! Ради красного словца ты оскорбила всех сельских жителей. У этих людей много чего нет, но они умеют искренне радоваться тому, что у них есть.

Придавленную Виту озарило. Она подумала, что редактор сам родился там и теперь обижен, что его малую родину унизили.

– Я перепишу статью, Сергей Трофимович, – сказала она. – Там действительно было классно. Народ добрый, все улыбаются. Воздух чистый, как в заповеднике. Переосмыслю и перепишу! А вы, значит, оттуда, из Васильевского?

– Нет, – редактор покачал головой. – Я совсем из других мест. Да разве в этом дело? Куда бы тебя ни занесло, Вита, помни простую истину. Человек, не уважающий людей, никогда не станет настоящим журналистом.

Автор: Дмитрий Спиридонов

Уважаемые читатели, предлагаем Вам подписаться на наш телеграм канал. Там Вы найдёте еще больше интересных рассказов: